Empiezo la línea, consciente de que
se han quemado ya muchos de los temas rastreados hasta hoy. Google no me dejará
mentir. Cuando una mayúscula se impregna de la hoja de escritura, temo que la
redundancia, o directamente la inutilidad, parirán las próximas frases. La
economía navega por aguas embravecidas que ahondan en lo ya dicho. El
misticismo eleva lo particular a lo universal y vuelta. La genética nos habla
de nosotros, aún más. La Historia, lo mismo. La tecnología es un laboratorio donde
nosotros somos el experimento. Maldito es el ser realista, escéptico ante los
sueños que amenazan con el buenismo. Maldito y jodido cuando estás avisado de
que el tiempo mira por un hijoputa vivo antes que por el honesto hombre muerto.
Se ha equiparado nuestro cabronazo casero con el sospechoso ajeno. Todos los
sudores no merecen más de unas líneas en una página web abandonada, colgada de
la soga del ciberespacio. La poesía no tiene respuestas. La ciencia, sí. Pero
como ya no pregunto nada, leo versos para digerir los libros divulgativos. Cada
noche intento hacer un repaso mental a mis muertos. Los pongo en fila y
compruebo si se han cepillado los dientes. Sin ellos mi presencia es absurda,
como si estuviera jugando al mus con osos de peluche. Una farsa. Los camareros
están atrapados, no pueden escapar de una conversación indeseada. Me ocurre lo
mismo, pero sin las propinas. Estoy buscando agua en estas palabras como un
zahorí desprestigiado por el diluvio que nos anega. Lo cotidiano es aquella
vivencia que se repite, otra vez. Sobro. Sobras. Por eso debes quedarte, porque
da igual. Si no fuera por el cuerpo y su megalomanía, nos disolveríamos en la
melodía de un teléfono en espera. Qué incertidumbres ni qué monsergas. El
asunto es claro, unos dejaron de bailar antes y otros lo haremos después. Ni
siquiera el baile tiene garantías de perdurar.
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