El juego de los dedos que se demora
en un intercambio, que confunde la sangre de las yemas con representantes del
corazón. Las terminaciones nerviosas nos liaron y mi boca se abrió a tu paso.
La forzaste con una lengua golosa que deseaba superar los límites de mis
labios. Te agarré las formas que en tu genética son presentación de merengue.
Queríamos traspasarnos a empujones, transplantar los órganos vitales y quemar
el deseo en la carne emparrillada del otro. Ese punto donde el arañazo, la uña
apuñalada, el mordisco cavando heridas, se convierte en dulzura, en placer de
catador de los mejores caldos. Ese punto donde la cordura se trastorna y no es
capaz de testificar ante un delito flagrante. Un placer que hace llorar con la
beatitud de un responso gregoriano, y que nos arrebata cuando la ropa construye
el lecho con sus jirones caídos al sumidero de tus pies desnudos. Un morado de
mi nalga se despierta cuando tu mano azota con la disciplina de madrastra. Me
rasgas el oído con un penétrame que ya me sabe a intromisión. Se
precipitan nuestros movimientos como un vagón de tercera. Será difícil con esta
arrebatada violencia hacer encajar las piezas de la coyunda. Me escupes sin
querer cuando consigues liberar el regalo que ibas pidiendo, y me haces una
tijera con la que cortarme la respiración de las ingles. En el momento del
acople, de la luz, del interruptor mágico, se produce la calma, las palabras
mimosas, los giros más sofisticados, y el cabello se convierte en cuerda por la
que nos vamos descolgando hacia el interior de la celda de este castillo
conquistado. Y sé que si no eyaculo pronto, acabaremos por meter la pata en el
amor, en el mañana donde empezar de cero con la hormona descargada. Terminaremos
por llenar de pinturas de guerra la naturaleza que ejerció su poder en un
momento de relajo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario