Me
regalaron un verso como animal de compañía, se orina por las baldosas y anhela
atrapar al genio que sospecha se esconde en una botella de lejía. No rima, hace
tiempo que mi verso no rima, y se esconde cuando llego a casa con los pulmones
cargados de pena. Mi mascota no tiene nombre. Nunca me he visto en la necesidad
de llamarlo. Se rasca arrimándose al rodapié. Cuando le enseño una hoja
escrita pasa la lengua y deforma en geometrías extrañas la tinta. Su verso es
cubista del párrafo justificado. No entiende de grandes obras que lo único que
hacen es quitarle tiempo a la gente para que viva.
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