El esplendor de un fondo de
limoneros no se compadece con su agrio beso. El amarillo es un brochazo
impresionista en el verde de las hojas. Los antagonismos pueden casar o
repelerse. Nadie dibuja un cuadro en el que se vea a una mujer musulmana
acodada en la barra de un bar tomando una cerveza y rodeada de hombres atónitos
al ver su mundo derrumbarse. Una mujer, que acostumbrada al velo, muestre unas
facciones de limón deseoso de ser exprimido. Los hombres reaccionan con
violencia llevados por la escasa flexibilidad mental. Lo nuevo da miedo, y si
procede de alguien que provoca deseos inconfesados, más. Hay muros que no se
tiran con mazas. Alguien tiene que poner la cara para que se la rompan, que le
extraigan las pepitas y se las machaquen con botas de odio. Hacemos daño porque
no tenemos tiempo de escuchar las circunstancias de cada persona con la que nos
cruzamos. La prisa deja cadáveres en nuestras cunetas. La mujer musulmana ha
desaparecido del cuadro, del bar, de la visibilidad. Habrá que esperar a que
Mahoma se relaje y vea más allá de los sexos. A los profetas les queda mucho
por aprender.
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