229º paso en el búnker.

POEMA 16 del libro "Poemas Fundidos"

Évariste Galois y su grito: recordadme,

 ya que el destino no me ha dado vida bastante.

Desde allí somos una teoría de grupos,

somos el resplandor de lo que nunca fuimos.

Gritad en las calles que el destierro no

nos galvaniza, que todo nos ha sido dado

en drenajes que nos vacían de empuje.

Solos ante el delirio de una pistola

que se encasquilla ante su epitafio.

Sombras errantes que avanzan anunciando

su fe, buscando la vida y la resurrección,

antes de la nieve perpetua,

de la teoría de cuerdas elegantes,

soga como nudo de corbata

ahogando las palabras del infierno deshabitado.

Dejadme que mire mis propios temblores,

que deshaga la mística de esta recompensa

que me lleva hacia otros parajes de aluminio.

Dejad que suspire fados con sabor a plátano,

que lea biografías de personalidades extintas

que me recuerden el compás del sinsentido.

Para dar razón a este destino ofuscado que

se agota, dejadme junto a la farola a solas

con la nomenclatura de mis músculos.

La certidumbre del duelo carece de excepciones,

la vida bastante es la que dura

más que su inquilino.

228º paso en el búnker.

"Dos lenguajes por Luis Amézaga, es un relato que «profana» las ideas asumidas" . (Pedro Martínez)

La ilustración que encabeza el texto es una fotografía del director de la revista, Pedro M. Martínez.

La necesidad del otro en ocasiones puede llevarnos al sonrojo.

Mitad perro salvaje, mitad mujer asilvestrada. La cabeza se vuelve para morder los genitales...

"Dos Lenguajes" en la revista Almiar-Margen Cero.

227º paso en el búnker.

Hoy se agrietan las manos que te cerrarán los ojos. No salpiques al morir. La posteridad no es para tanto. Decidiste no cuidar tu cuerpo porque te parecía una posesión poco valiosa. Ahora lo echarás de menos. Te permitía ser un peso pesado y jugar con tu personaje. Mirabas su cara repleta de intencionados pliegues, sus andares imprecisos, sus aprensiones difusas, sus adjetivos demoledores. Pero el que mira no es lo que ve. Y no conseguiste identificarte con él o asimilarlo como propio. Su luz resultaba mortecina para tu gusto, y consideraste que no merecía la pena dejarlo escrito. Sin narración de los hechos, no hay hechos, solo fugaces entrecomillados. Solo niebla, que son nubes rasantes zancadilleando a los transeúntes. Solo silencio embalsamado, incapaz de como dicen pomposamente ahora, articular un relato. Pero tu cuerpo no era ciego y tuviste que obligarlo a la oscuridad diciéndole que polvo es y en polvo se convertiría, para en las estanterías de una casa desahuciada reaparecer. Tu cuerpo se codeaba con criaturas que decían vivir una crisis de deuda. ¡Señor, perdónanos nuestras deudas así como nosotros intentaremos cobrar a nuestros deudores!

Las hormigas no saben que soy su dios y que de un pisotón puedo acabar con sus afanes. ¿Sabes hacer el amor? ¿Y deshacerlo? Para ti una buena muerte es no echar de menos lo que dejaste atrás, anhelar lo que te espera y reconoces, compadecer a los que lloran sin saber el motivo, hacer un corte de mangas al dolor de las células, desenmascarar los sueños, alumbrar el entendimiento y no necesitar contarlo. Dejar de escribir. 

226º paso en el búnker.

La tormenta se disuelve como una onza de chocolate en la boca, deja lenguas de barro y la tarde ceñuda y rabiosa. Acaba por desvanecerse con una cínica sonrisa blanca en la cara, no dejando rastro de los sollozos que la crispaban. La ciudad suena otra vez a sí misma, con agujetas en todos sus músculos, asustada ante la virulencia irracional que la amedrenta y nos hace agachar la cabeza pegados a paredes y fachadas en busca de protección, como si fueran la caja torácica de un amuleto infalible.

225º paso en el búnker.

Desde mi observatorio bunkerizado.

Qué les hace pensar que es mejor para la especie humana la permanencia indefinida de los mismos individuos en lo que denominan inmortalidad o vida eterna, respecto al método con el que funcionamos ahora de continuo relevo de individuos en el cíclico proceso de vida y muerte.


¿Están pensando en lo más beneficioso para la Humanidad como especie o en el subjetivo interés de un grupo más o menos numeroso de individuos?


Cada generación vive tensionada entre el brazo que se alarga hacia la esperanza del futuro, y la nostalgia de una mirada dirigida hacia un más simple pasado.


Se incide mucho en el ignorante que se escandaliza con facilidad ante los nuevos retos de lo desconocido. Pero poco ante ese tipo de ignorante cada vez más habitual que aplaude de forma entusiasta cualquier cosa que no entiende.


En el siglo XIX nosotros éramos los no vivos. En el siglo XXII, los siete mil millones de personas que hoy habitamos el planeta, estaremos todos muertos. Eso no quita pujanza a la especie, la renueva.


El conocimiento conlleva responsabilidad y obligaciones.


Si le das perlas a un cerdo es porque esperas que el cerdo cambie su naturaleza, o porque ya no le otorgas a las perlas el valor que tenían. En cualquier caso el cerdo no tiene culpa de tu ficción elevada a ciencia.


El hecho de que hayamos inventado (y guardado dispuestos a usarlas en algún momento) armas suficientes para autodestruirnos, me hace pensar que se trata de un sistema de seguridad contra nosotros mismos y nuestro afán de perdurar por encima de otros criterios generales.

224º paso en el búnker.

Tócate la guitarra.

223º paso en el búnker.

Mover las cosas de sitio. Movernos tras las cosas. Mudanzas. Vaciar los teatros que fueron escenario de actuaciones irregulares. Llenar otros nuevos con una presencia que no deja de ser la misma, aunque quizá consigamos engañar a los ojos que la miran. Cambiar la pintura del techo, jugar con los espacios, trasladarnos por el mapamundi en busca de una casilla que lleve nuestro nombre inscrito. A veces se logra  la resignación, el cansancio que viste siempre con pijama a rayas, y escucha la radio por las noches. Los trotamundos prefieren tener todas las fichas en la mano antes de elegir jugada, generalmente cuando ya es demasiado tarde para ganar. Los sedentarios apuestan antes de saber las posibilidades del juego. Luego les llega la nostalgia de lo que desconocen, de lo que pudo ser. Estar callado muchas veces es una obligación. Arrastrar cajas es un castigo del pasado. Enfrentarte a una nueva pared. Mientras. Durante. Nadie se mueve a la velocidad de la vida. En el ritmo está el secreto, en saber desplazarse y en estarse quieto.

222º paso en el búnker.

En este número 89:

 Ramón Palomar, entrevista.

/ 09   Javier Blanco Urgoiti

/ 16   José Miguel Vilar-Bou

/ 17   Marc Bou

/ 18   Juan-Claudio Sanz

/ 21   Victoria Pelayo

/ 24   Octavio Cortés

/ 26   Manuel Moreno Bellosillo

/ 31   Jesús Torné

/ 36   Carlos Meneses

/ 37   Alfonso Vila

/ 41   Anna Lisa Marí

/ 44   Letizia Rodríguez Melián

/ 49   Luis Amézaga

/ 51   Ángel Pascual Rodrigo

/ 53   Marcela Noriega

/ 55   Joseph Wilson

/ 57   Andrés Isern Cirerol

/ 60   Jorge Ortiz Robla

/ 61   Álvaro Martí

/ 69   Julio Lebrato

/ 72   Críticas: escriben Carlos Gámez, Pablo Miravet, Diego Prado, Álvaro Muñoz Robledano y Marina P. de Cabo, sobre: Henri Béraud, Lu Xun, Dan Fante, Barbara Comyns.

_______________ 

Mi aportación en esta Bolsa de Pipas es el relato: La Pareja Perfecta. Aquí va un extracto:

"...Ambos gozan de llevar sus cuerpos a límites no convencionales. En el más allá del sexo se encontraron, se reconocieron, y desde entonces no hay amantes más abnegados en el dolor. Ella muerde sus nalgas hasta el coágulo. El le tira de la melena arrastrándola por el pasillo. Suelen participar en tertulias sobre la nueva poética que se avecina dejándonos sin versos ni temas tabú. Descubrieron Canadá en el viaje de novios, y les gusta repetir cada vez que tienen unas semanas libres. Ella le atrapa los testículos con pinzas de madera que acaba de tomar del tendedero. El suele comer espaguetis sobre su bajo vientre. Ella le llama gusano después darle un beso de despedida en el que él ha aprovechado para escupirle dentro de la boca. Tienen pensado adoptar una niña china..."

Román Piña presentando "la bolsa de pipas" en la tele con Sánchez Dragó, en su programa "Las Noches Blancas". 

 

221º paso en el búnker.

He acabado de leer "Manzana de vaho" de Juan Manuel Uría. He encontrado poesía reflexiva en primera persona, involucrándose por entero como fruto maduro que ya es. Su aliento transmite fuerza en el presente: "todo dura lo que dura el instante". Prosa poética, en ocasiones apenas una frase que dibuja un universo sugerido a breves pinceladas. Un escritor que de forma honesta duda y se replantea el hecho de escribir, crítico con el oficio: "Escribir es sustituir. Lo sabes". Y es que el silencio es el gran imán que atrae a cualquier escritor, también a Juan Manuel Uría. El silencio como objetivo. Como si escribir siempre fuera la demostración de un fracaso no del todo reconocido. El silencio que se encuentra en la lectura y no en la escritura. En "Manzana de vaho" también afloran los encuentros sencillos, las escenas rendidas, la infancia que se esfuma entre los dedos como niebla. Y fe, sí; una fe tan poderosa como el aguante de un puente en medio de la riada. Un puente de equilibrios entre la vida y la literatura que se van dejando paso para visitar la orilla contraria. En este libro descubrirán a un autor de "voluntad firme y página libre", "fiel al terco loco" y un poeta que hace poesía incluso en los espacios en blanco de un poema, estremeciéndose y estremeciendo mientras mira el crecimiento de un árbol. Recomiendo esta lectura y afrontar con valentía sus efectos.

Comprar el libro.

220º paso en el búnker.

Tiene la puerta blindada de óxido, la manilla rota y su universo en contracción evidente. Al otro lado de su apuntalado maxilar, la buhardilla adecentada con pasos lentos acaba  en un ventanuco que sonríe a un largo callejón de moribundos sin nombre que la noche aborta como si no fueran suyos. Preside el lugar una cama de hierro sollozante, un trono de insomnios con patas cojas, la almohada con durezas irregulares, embozados los pies en escalofríos húmedos. Los ratones se mueven con prisa, pero con la confianza de que nadie los expulsará de ese territorio desnaturalizado. Solo un niño con espíritu de paladín intrépido se columpiará en lo que para él todo es misterio. La soledad es su atracción y su reto. En la buhardilla los rostros que las formas irregulares insinúan, tienen vida demorada y el cielo parece un cobijo negligente para ellas. A esa primera edad el tiempo no significa nada, y las horas son vidas completas. La ficción del hombre adulto habrá de regresar a esos momentos de su biografía si quiere alimentarse de lo que no caduca.

219º paso en el búnker

Si aún creyese en la enseñanza reglada, sugeriría que se impartiera a los chavales una clase de educación vital que consista en algo tan básico como aprender a construir sus biografías sobre una insoslayable base de realismo; que ejerciten su pensamiento, exploren la meditación e indaguen sobre proyectos y aspiraciones a partir de dos elementos: una certeza y una incertidumbre. Sin la asunción mental de estos dos elementos, cualquier planteamiento de vida será tan frágil como falso. La certeza es que como individuos vamos a morir, a desaparecer, a extinguirnos. La incertidumbre es que no sabemos en qué momento se materializará esa certeza. 

Con ambas columnas bien asentadas, sus objetivos personales mostrarían una acentuada visión de trascendencia dirigida a preservar aquello que nos da consistencia y continuidad como especie, frente a los intereses siempre caducos de cada particular. 

Cuando me pongo campanudo sé que he de cambiar la dieta para no implosionar. 

218º paso en el búnker

* Aunque todos estén equivocados, juntos tienen razón. Ese es el poder que se adjudica a la revolución.


* En la revolución la gente se vigila sin fiarse del miedo ajeno, tan impredecible.


* El líder de la revolución solo usará la inteligencia como último recurso. No quiere abusar.


* En la revolución la gente del pueblo termina regresando a sus quehaceres, a su vida. Son los miembros de la asamblea, los dirigentes ideológicos que se jugaron todo a una carta, los que no tienen dónde volver y necesitan prolongar su apuesta.


* La revolución respeta en público al obrero y campesino. En privado los considera imbéciles bienintencionados a quienes hay que dirigir por su propio bien.


* La revolución no acepta la muerte natural de su líder, solo el martirio con vocación de permanecer.


* La acción precisa de voluntad. La revolución solo de entusiasmo.


* Si otorgas un halo divino a un dirigente de la revolución, tendrás que convertirte en el hijo de dios para sucederle.


* Un pueblo que se siente huérfano es un pueblo inMaduro.


* Por la tendencia al mito, en la revolución el líder defiende mejor sus ideas muerto que vivo.


* La muerte es la única patria que hace iguales a todos los hombres.


* Para la revolución, el pueblo es un solo cuerpo que no hay que tener miedo a amputar llegado el caso.


* En la revolución todos son iguales, pero se necesita que alguien suba a la tarima a hablar. Y el suelo de la tarima es muy inestable.


* A los batasunos el comandante siempre les pareció blandito. Lo digo por si alguien quiere mirar la viga en ojo propio.


* A la Revolución se le da bien pasar por la piedra a las cabezas visibles del antiguo régimen, pero enseguida surgen nuevos referentes muy parecidos a los viejos. 


* La revolución al desnudo. Qué revolución. Cualquiera. ¿Acaso no son todas la misma?


* La revolución promete pan incluso a quien no se lo gana. Por eso triunfa la revolución y escasea el pan.


* Por mi parte, solo respaldo la revolución que no aspira al poder, la revolución inútil, lúdica; la revolución de los arcenes.

217º paso en el búnker.

Publicado en la revista Agitadoras.

Querida amiga:

Desde que te conozco has calificado de sublime un montón de edificios, paisajes, puestas de sol, personas, escenas de teatro, libros, anuncios, cuadros, espectáculos callejeros de acrobacia, y hasta unas patatas con chorizo en casa paco te parecieron sublimes. Al principio, me desarmabas gracias a tu melena en libertad condicional y esa sonrisa azul que la genética perfiló certeramente en tu cara. Esos dones, junto a mi dosis de encoñamiento de cuarentón desesperado, fueron suficientes para que cualquier cosa que dijeras pareciera encantadora. Incluso ese jodido mantra adjetivado que te llevaba al éxtasis en medio de un atasco en la carretera La Coruña al escuchar una simple canción de radio tres en tu teléfono inteligente. Lo hermoso tiene fecha de caducidad, tiene su invierno, cruelmente estético por la vocación al declive. El tiempo ensancha el cariño y resalta los defectos hasta hacerlos incompatibles con los derechos humanos más básicos. Así que como vuelvas a decir que algo es sublime, me como los mocos a cucharones, escupo hacia dentro y te dejo plantada en medio de cualquier sitio en dirección a cualquier lugar. Con todo el cariño.

216º paso en el búnker

Creo recordar que fue a punto de cumplir los treinta cuando cambié las copas nocturnas del sábado por madrugarme los domingos para embaular un desayuno variopinto con sólidos y líquidos que saciaran mi apetito para el resto del día, y todo él aderezado con la lectura de una prensa cada vez más enconada que hasta el día de hoy extiendo sobre la mesa como un mapa de operaciones militares. Supongo que ésa es la frontera entre la juventud y lo otro que no me atrevo a denominar madurez. Esa edad que prorroga con más o menos éxito las obras completas de una vejez donde sujetar la orina ya será una gesta reseñable. Las costumbres cambian porque cuerpo y mente se cansan con aquellos excesos que antes eran el combustible necesario para funcionar. Las costumbres hacen a los hombres sin que estos se den cuenta. Qué gran poder tienen las rutinas, los ritos, las formas. Cuando la genialidad duerme - y todos sabemos que es dama de largas siestas -, nos quedamos desnudos ante las cámaras y nuestra reacción viene dada por la querencia que hemos trabajado sistemáticamente. Cuánta ternura inspira la pequeñez, lo sencillo, lo emocionalmente directo. Ante lo inmaterial de la gracia, una criatura solo puede hacer presentes materiales. Imagino que alguien nos consideraría, desde una postura altanera que bien podemos reconocer, como entrañables mascotas. 

215º paso en el búnker.

Venir al blog es como un retiro espiritual y físico, como irse de ermitaño cibernético para que nadie te lea y poder escribir lo que te salga del prepucio. Las redes sociales están hechas de frágil ingenio, con apenas unos segundos antes de que caduque, donde lanzas una pelota con la idea de que alguna pared con cara estúpida la rebote a sus amigos y seguidores hasta el infinito. Un día, con las legañas colgando por las rodillas te encuentras que esa pelota viajera ha vuelto a tu habitación sin ventilar, y piensas qué pequeño es este mundo que no conoces mas que por referencias.  

Venir al blog es como visitar un viejo amigo que ha perdido la memoria, la cabeza y la esperanza. Un amigo que sonríe cuando le dices tu nombre, pero que no significa ya nada para él. Escribo aquí porque no se acaba la tinta indeleble de esta página de mentira. Y sé que no necesito ser coherente en este espacio, que nadie dará réplica a la locura por temor a ser tachado de loco. 

Vengo al blog a tomar el sol, a recibir la luz de la pantalla que ilumina y no calienta como el sol de invierno. Vengo porque este jodido sábado se ha torcido, porque la programada cita se ha interrumpido antes de tiempo por culpa de la culpa. Y ahora debería confesarme, pero si lo hago nada me quedará por decir y tengo intención de marear a las perdices con mis historias. 

Vengo al blog porque tú te has ido, porque no vas a volver, porque sabes que nada dejas atrás, porque yo no tengo fe suficiente en la vida como para embarcarte conmigo, porque me aburro de escucharme y callo cuando no debo.

Vengo al blog porque no tengo dónde ir. 

214º paso en el búnker.

Una creación planificada o una evolución prolongada y tortuosa, no pueden equivocarse, ni veo a nadie capaz de enmendarles la plana con un argumento de Wassap. Veamos, somos criaturas con dos manos, solo con dos manos los más afortunados, y como todo el mundo sabe, en las reuniones sociales se necesita una de ellas para sostener la copa y la otra para el puro, o si eres fogoso pero antihumo, para dejarla caer sugerentemente sobre la rodilla de tu compañera. ¿Pero en qué manual viene que las manos han de estar de forma obligada enredando en las teclas de un jodido móvil? Estoy hasta los mismísimos cataplines y chispúm de que en cualquier acontecimiento que reúna a varias personas siempre haya unos cuantos que manoseen su aparato como si les fuera la vida en ello. Si dios y Darwin hubiesen querido que atendiésemos a esos cacharros con o sin motivo, descuidando la conversación con tus amigos presentes, nos habrían diseñado con al menos tres manos. Lo digo aquí, y lo llevaré a cabo sin dar más explicaciones la próxima vez que coincida con alguien que se ocupa de su smartphone sin que éste haya sonado con urgencia de ambulancia. Me levantaré y me iré, limpiando el polvo de mis zapatos. 

213º paso en el búnker.

No entiendo a los escritores que se empeñan en destacar que el contenido de su libro nada tiene que ver con ellos, como si fueran capaces de crear partiendo de la Nada. Si el libro no tiene ninguna vinculación con su autor, no me interesa porque será falso e impostado de principio a fin. Quiero aclarar esto porque después de leer el poemario de Mercedes Parada Deu titulado "el amor y doce poemas rezagados" creo conocer un poco más a su autora. Sí, ella no se esconde entre las palabras. Al contrario, se muestra en su estilo elegante, en los giros de escritora incisiva, en su sinceridad en primera persona: "No tengo manos para expresar lo que quería...". Mercedes se muestra, quizá más de lo que haría en una conversación privada, porque eso es escribir; expresar mediante literatura lo que de otra forma no es posible o está fuera de lugar. Para eso queremos la ficción, o la poesía que busca joyas en los sótanos poco visitados. La autora en este recomendable libro entiende el amor junto al cuerpo, a través de él, desde él y hacia él. El cuerpo con sus funciones, con sus reglas. "Quiero deshojar mis muslos, rendirme y hacerme la muerta". "Salgo de mi boca y me meto en la tuya, pero este don no sirve para escribir".  Mercedes Parada Deu elabora un trayecto poético alrededor de los dibujos que ilustran el libro de mujeres que se estiran, se doblan, se adaptan al entorno con rostros hieráticos y algo inquietantes. Varias mujeres que son una. Y la autora forma parte de ellas con su constante alusión a la memoria, a los recuerdos, como si hubiera dejado atrás espacios sin completar por culpa de traslados abruptos y afectos inacabados.

"¡Hay tanta luz!", dice en uno de sus versos como sorprendiéndose del descubrimiento. Y es que este libro es luminoso. Con eso me quedaría, aunque quien quiera recibir impactos literarios, golpes al intelecto acomodaticio, los tendrá y de los que no se olvidan: "Somos hienas. Somos caras que comen caras, uñas sucias y sangre en el sobaco". Muchos son los ropajes con los que que se puede vestir un poemario como el que aquí tratamos. He escogido este discreto y elegante traje de chaqueta y pantalón, el que después de una segunda lectura, me apetece ensalzar. Es la obra de una escritora y dibujante con mirada fresca, con finura no carente de pegada que seduce y engancha según la vas leyendo y conociendo. Ha sido un placer.

Mercedes Para Deu, Taller de Creación. 

212º paso en el búnker.

Este sitio seguirá teniendo sentido el 22 de Diciembre, un día después del fin del mundo. Porque este búnker está travestido de ironía y literatura, de amigos que nunca mueren y de mochilas cuyo peso se traslada con gusto. La gente no tiene miedo al fin del mundo, acaso todo lo contrario, a que no se acabe. El miedo es a la incertidumbre de una vida corrosiva y basada en el desgaste de los individuos en pos de un objetivo difuso. Necesitamos certidumbres, fechas exactas para organizarnos la agenda. Si es necesario nos las inventamos y las ponemos de referencia. Eso anima, y da la verdadera dimensión de nuestra efervescencia limitada en el tiempo. Una vez pase el enésimo fin del mundo, empezaremos a buscar otra cifra que rodear con un círculo en el calendario, y mientras tanto detectaremos señales bajo las piedras, en la actividad del Sol y en el mal de ojo que nos ha echado una vecina de pupilas carbonizadas. Necesitamos que llegue el desenlace a esta historia repetitiva. El peligro siempre acechará obligándonos a fortalecer las paredes de este búnker travestido. 

Mientras lo que no conocemos llega y nos coge cagando, leamos a los amigos y releamos nuestros propios escritos por si hemos cambiado desde la última vez que pasamos por el escáner de la palabra.

Lecturas obligadas para después del fin del mundo:

"Hasta los cuervos picotean las cerezas" de Jose Manuel Prado Antúnez.

"Comandante Compañera" de Ignacio Tomás.

"Manzana de vaho" de Juan Manuel Uría Iriarte.

"El Amor es...Y doce poemas rezagados" de Mercedes Parada Deu.

"El secadero de Iguanas" y otros recomendables títulos de Pedro Andreu. 

"Amplia victoria de los traseros"  y "Versos en el desierto" de Jorge M. Molinero.

"El árbol de Teneré" de Juan Planas Bennásar.

"Memorias de una prostituta" de Anne Smith.

"Punto de Fisión" de Davis Torres.

"Breve Historia de Napoleón" de Juan Granados.

"Reloj de Arena" de David Morán y Luis Amézaga.

"Los pasos inciertos" de Kepa Murua.

"La Mitad de los Cristales" de Adolfo Marchena y Luis Amézaga.

"Irlanda" (reedición) de Espido Freire.

Los atractivos libros de la editorial Sloper.

211º paso en el búnker.

Intercambio de golpes entre David Morán y un servidor. Esta vez en "Letralia, Tierra de letras". El Reloj de Arena no se detiene.

210º paso en el búnker.

Lecciones que nos da una España en derribo:

- El desistimiento no da la tranquilidad.

- Hablando no se entiende la gente.

- No juro por imperativo legal todo lo que salga de los cojones a los iluminados.

- El dinero amansaba a las fieras.

- Los miembros del ejército de un país acomplejado solo son funcionarios preocupados por su nómina.

- La democracia que acoge a los totalitarios en su seno, se suicida.

- El terrorismo es muy útil para debilitar voluntades y hacer limpieza.

- Ríele las gracias a un idiota que llega al poder, y llorarás durante décadas.

- Hay dos tipos de ciudadano honrado: el que da el pelotazo y el indignado por no poder haber dado el pelotazo.

- El enemigo, sin excepciones, siempre en casa.

- No estudiar Historia porque no te gusta lo que ocurrió implica no tener futuro.

- Hay modas que llevan a modos irrespirables por falta de respeto.

- Si desmontas cualquier aparato, verás que al volverlo a montar te faltan o te sobran piezas.

- Cuando haces del dinero tu dios, asegúrate de que nunca te falte.

- Si desde el poder en quien has delegado no te protege, por qué has de mantener ese poder.

- Olvídate de la actualidad y vive el presente.

- De mayor quiero ser tertuliano y analista político. Ninguno de sus errores está penalizado.

- Si votas, te pasarás cuatro años botando; y si no, también.

209º paso en el búnker.

Para encarar el proyecto de escribir un nuevo libro debes desprenderte de tus escritos anteriores, haberlos enterrado y cumplido el período legítimo de luto.

Libros antepasados.

208º paso en el búnker.

Escribí este poemario hace un tiempo. Está disponible en Amazon. Qué chaval de mi quinta no acumulaba canicas en una bolsa ganadas en el parque en duelos interminables.

"Escribo como si acunara tiempo
Espero que algo ocurra,
que alguien venga o se vaya,
que las circunstancias obliguen.
Si no me decido, no podré equivocarme".

207º paso en el búnker.

Disponible durante tres días la descarga gratuita en Amazon del libro "El Caos de la Impresión". Aprovéchate de que el IVA de cero es cero.

"Escribo sobre putas puteras
de a 30 euros la mamada.
Sobre sus medias compongo carreras.

Me enamoro de su amor precocinado
harto ya del poeta crédulo
y sangro con la sangre de su izquierdo costado."

206º paso en el búnker.

El búnker en ocasiones parece la tumba de un faraón, pero sin las joyas, los panes, pasteles de trigo, frutas, rollos de lino, ni aceites. El búnker es la constatación del fracaso. El peligro acecha ahí fuera.

"Allí, en el recóndito paraje escogido por numerosos faraones como lugar de su último descanso, se encuentra la tumba KV17, perteneciente alfaraón Seti I. El hermoso recinto –uno de los más grandes del valle– fue descubierto por el italiano Giovanni Battista Belzoni en 1817. Belzoni halló elsarcófago del faraón (la momia fue encontrada tiempo después en Deir el Bahari)y, al final de la tumba, un misterioso pasadizo descendente cuyo final siguesiendo hoy un misterio."

205º paso en el búnker.

Noticia aparecida en el Diario de Alava sobre el libro-dietario "RELOJ DE ARENA". 

Letras más allá del Atlántico. "Hubo un tiempo en el que los llamados libros epistolares tuvieron mucho más apogeo. No es el caso hoy. Aun así, los dos autores han seguido este camino para encontrarse, para contarse, para relacionarse. Un libro, doce meses. El calendario marca la estructura. Y cada uno, desde enero hasta diciembre, se abre con un haiku. Después, tanto el escritor hondureño como el vitoriano van intercalándose ante la mirada del lector."

204º paso en el búnker.

Sus pechos se asoman tímidamente para poder mirar sin ser vistos. 

Bien podría estar leyendo el libro-dietario "Reloj de Arena"

203º paso en el búnker.

Después de reflexionar sobre los aspectos a favor y en contra, he decidido dar un paso adelante y confesar públicamente que soy heterosexual (cuando me dejan, claro). Personas muy cercanas han sido quienes me han animado a dar la cara y a salir del cajón de la mesilla después de tantos años de oscurantismo y de estar ahí encogido. Sí, es cierto que a nadie le importa con quién me acuesto y con quién me levanto, ni con quién se me pone dura. También es cierto que nadie me ha preguntado, pero he creído necesario hacer esta declaración pública para animar a otros heterosexuales a mostrarse sin complejos en una sociedad lo suficientemente madura para acoger noticias así. Ahora me siento aliviado, contento de haberlo hecho, y estoy recibiendo el reconocimiento de mucha gente que aplaude mi valor y mi coherencia. 

202º paso en el búnker.

Tras un agitado itinerario por las pistas rápidas del circuito, jugando en individual, David Morán y un servidor nos citamos en la tierra batida para participar en el torneo de dobles con este libro-dietario titulado “Reloj de Arena” (ya disponible en papel). Nos compaginamos bien y hemos decidido exponer a la vista pública los avances de nuestro juego, después de muchos meses de entrenar en la discreción de un documento google que hacía las veces de dietario. Ahí tienes el resultado. Tú eres el juez de silla. ¿La bola entró o se marchó fuera? 

En la Revista Almiar podéis leer una breve presentación del libro y un extracto del mismo. 

©  David Morán & Luis Amézaga

Fotografía de portada: "Game Over",  © Raúl Sánchez González

Editor: Lulu Publishing S.L

ISBN: 978-1-4717-1188-6

201º paso en el búnker.

No es fiable una criatura que se apega a cualquier cosa con la que mantiene un roce; sean estampas de la Virgen, gatos o secuestradores.

200º paso en el búnker.

Sería conveniente que reconociéramos nuestros errores con una sola voz, y pidiéramos ayuda humildemente, sin ejercer presiones que ahora no vienen al caso, sin orgullos nacionales que siempre despreciamos y de los cuales ahora queremos hacer bandera. Ayuda para rectificar, no para seguir igual.

El orgullo del pobre es respetable. El orgullo del vividor es recochineo. Aun siendo mala la clase dirigente, un país no se hunde sin la activa complicidad de su población. Menos señalar con el dedo y más espejos. Cuando un jugador se tira en el área con intención de engañar al árbitro, en vez de considerarlo un tramposo, en este país le otorgamos el honorable título de listo y habilidoso, alguien que actúa inteligentemente en beneficio propio con todas las armas a su alcance. El vividor amenaza con abandonar el juego cada vez que pierde una mano. O gana o se acabó. Al vividor no le importan las generaciones futuras y su probable destino de miseria, con tal de que él pueda mantener en todo lo alto con depurado cinismo una peculiar interpretación del lema “Carpe Diem”. Estoy seguro que el vividor terminará por ser decapitado de la escena, aunque antes nos cueste a todos un alto precio.

199º paso en el búnker

Vídeo promocional del libro-dietario "Reloj de Arena". En él aparece la portada del libro cuya foto es propiedad de Raúl Sánchez González, que la tituló "Game Over". También se ven algunas páginas del cuerpo del libro, las caras de los atractivos autores, e imágenes de ambas ciudades desde donde se formaron las diferentes capas del estrato literario que pronto podréis catar. Esperamos que para principios de Julio el libro esté accesible en su formato papel.

198º paso en el búnker.

Más goles como éste necesitamos en la Eurocopa.

197º paso en el búnker.

Aunque te lo pida el cuerpo, aunque las hormonas salten en doble mortal desde el balcón de tus ojos, no la llamarás, no la llamarás nunca más porque eso sería como resucitar el pasado y tú no eres un dios resucitador, si acaso eres un dios en el que ella se cagó muy a menudo.

196º paso en el búnker

Este proceso poético ha sido muy laborioso. Había que cogerle el ritmo al poema y bailarlo ambos autores sin perder el paso y lo mejor sincronizados que nos fuera posible. No siempre fue fácil, pero sí fue muy interesante comprobar cómo cuando el poema parecía llevar una dirección clara, la otra mano que escribía fuera de tu control, te sorprendía con una interpretación diametralmente opuesta, y debías volver a replanteártelo. 

Podéis leer aquí: POEMAS FUNDIDOS


Un ejemplo:
 

Susurrabas en la mesa del destino,

soy reina y soy puta del enroque

en que toma posesión esta sentencia

lejos del rey con su chulería de tasca.

Agazapada la dama en el alzacuello

vigila por encima del torreón

donde los peones bailan enérgicos

el carnaval de las teorías disciplentes.

Como tablero el devenir en blanco y negro

de una aristocracia cercada por la incertidumbre

del caos. La plebe cuartea su sangre azul

en la diagonal de un alfil. Sonoras bandas

en el paseíllo de las conciencias

donde aletargadas las jugadas imposibles

se arropan con semánticas difusas.

Blandes la espada con iniquidad

sobre la iteración de maniáticos guiños

y todo es en cuadrículas bipolares

donde buscar el jaque mate.

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Editorial Groenlandia

 © 2012 Adolfo Marchena

 © 2012 Luis Amézaga

 Epílogo de Jorge Heras García

Directora:  Ana Patricia Moya Rodríguez 

Maquetación: Ana Patricia Moya Rodríguez 

Corrección: Ana Patricia Moya Rodríguez

 Diseño: José Naveiras / Ana Patricia Moya Rodríguez

195º paso en el búnker.

La Mitad de los Cristales

Gracias a la crisis

Nos han adiestrado a ser galgos detrás de liebres inalcanzables. Ernesto toma cafés y fuma sin disfrutar, con los ojos pegados a la cristalera. Pesa sobre él una orden de alejamiento por acoso, pero sigue acechándola. Ella suele pasar a esa hora por allí, camino del naturista. Ella soporta sus cabronadas como si tuviera un gen mal adaptado. Cuando se enamoró aún no habían aflorado sus miserias. Luego fue tarde, y ahora necesita de leyes para quitárselo de encima. Pero no son suficientes para quien dar vueltas corriendo detrás de su presa es un deporte.  Ella pasa como acelerada, con zapato bajo y bolso mochila. Al verla, duda y suspira por los buenos tiempos, pero enseguida reacciona saliendo del bar a toda hostia. La sigue unos pasos, se abalanza sobre su espalda empuñando una navaja que acaba de extraer del bolsillo de la chaqueta. Ella en el último momento lo huele. El olor del odio que desprende el amor enfermizo. Se echa a un lado, contra los coches aparcados junto a la acera y esquiva la primera tarascada, y última, puesto que el agresor es agarrado fuertemente por el dueño del bar que había salido tras él por irse sin pagar. Están los tiempos muy achuchados para permitir gorrones.    

194º paso en el búnker.

Han abierto esta tienda en mi calle: "Para los amorosos del amor". De inmediato me vino a la cabeza "o para los pulgosos de las pulgas". Creo que se me coló en el frontis de mi dura cabeza la imagen de aquel perro pulgoso de una serie de dibujos animados con su risa tan peculiar.

Una sociedad adolescente considera al amor como objetivo en sí mismo y no como lo que es: una herramienta para acercarse al otro, para relacionarse con "lo otro". El que ama el amor solo sabe dejar los ojos en blanco y refocilarse en sensibilidades empalagosas.

Pero el establecimiento de la foto trabaja otro mercado: ¿por qué lo llaman amor cuando quieren decir bolas chinas a 19´90 euros?

193º paso en el búnker

Sé que tiene muy mala prensa, y que defender al que es considerado fuerte queda feo. Pero me da igual, soy muy de "La Merkel". La razón es tan sencilla como una frase que pronunció y que no he escuchado a economistas de renombre, a gurús de la crisis ni a los dignamente indignados. Dijo algo tan sencillo como esto: "No podemos seguir creciendo a crédito. Debemos conseguir crecer sin endeudarnos".  ¿Solo eso? Ni más ni menos. Nadie en los tiempos modernos ha dicho algo tan revolucionario. Ninguno de los 7.000 millones de personas que pateamos la Tierra actualmente hemos conocido otro sistema de crecimiento que no fuera a través de crédito. El fin de semana, sin ir más lejos, el señor Rajoy hablaba de que no se puede crecer si no fluye el crédito hacia la sociedad. Lógico, no procesamos en nuestra mente otra manera. Por eso  la frase de la Merkel fue como un terremoto para mí, y enseguida supe que estaba ante la frase más revolucionaria pronunciada sobre el asunto. En mi opinión todos deberíamos interiorizarla, reflexionar sobre ella desde la mañana hasta la noche, exprimirla, pensar cómo llenarla de contenido, cómo hacerla realidad. Intelectuales, políticos, economistas, sociólogos, fruteros, estudiantes, banqueros, blogueros en paro, y hasta los vigilantes de la playa, tendríamos que estar dándole vueltas a este asunto que se me antoja primordial. 

EEUU, que hizo saltar la alarma mundial con las subprime, tomó dos medidas: una, desviar el foco hacia otro sitio, Europa para ser más concretos. Y la otra fue echar más carbón a la caldera, imprimir más dinero, endeudarse aún más, dar la patada a seguir. Repito, no conocemos otro sistema para hacer las cosas. Pero EEUU se pudo permitir engañar al moribundo sistema incendiándolo más, porque siempre colocan toda su deuda (hasta la fecha). Y la colocan porque tienen un amuleto que se llama dólar que es la moneda con la cual se realizan todas las transacciones mundiales. Y coloca toda su gigantesca deuda porque los demás están a favor de que el Imperio continúe y no caiga porque lo arrastraría todo. Y volvemos a lo mismo, porque no conocemos otra cosa. Pero Euro-pa es distinta. Euro-pa no puede colocar toda la deuda que quiera a precios razonables. Además el crédito funciona en un marco de expansión (mañana seremos más grandes y más ricos que hoy y me lo podrás devolver...), pero no en un marco de recesión donde mañana seremos menos grandes y más pobres que hoy y será un crédito fallido o tóxico. Entonces hemos de aceptar que aquí  no podemos dar la patada a seguir, no podemos crecer más a crédito. Y en este punto es donde La Merkel demuestra -contrariamente a lo que muchos opinan- que sí le interesa el proyecto que se llama Euro-pa. Hasta la fecha Alemania sí ha podido hacer funcionar su maquinaria con crédito barato, llegando a emitir deuda casi a interés negativo. Pero eso no le ha impedido a la canciller pronunciar esa frase que es un cambio total en las estructuras mentales, sociales, geopolíticas y económicas, que abre la puerta a un nuevo modelo por investigar, por inventar desde cero. Y deberíamos ponernos a la tarea cuanto antes: ¿cómo puede una empresa crecer, innovar, acometer un proyecto, sin acceder a un crédito, a una inyección de dinero externo que le apriete la yugular? ¿Cómo puede una familia acceder a un bien necesario (vivienda) sin apelar al crédito que le ahogue durante 40 años? ¿Cómo pueden funcionar las entidades bancarias sin el negocio del crédito? ¿Cómo pueden acometer los países proyectos vitales de infraestructuras o de bienestar social sin endeudarse? ¿CÓMO? 

Respondamos a estas preguntas y estaremos ante un cambio imparable, una gran revolución. Ya sabemos que el sistema con el que hemos funcionado hasta hoy, y que es el único que conocemos, ESTÁ AGOTADO. ¿Lo sabemos? La Merkel, sí lo sabe.

192º paso en el búnker

Quizá no seamos tan hipócritas como nuestros actos y omisiones puedan hacer sospechar. Quizá sea que nos engañamos a nosotros mismos por caridad, con un gesto de amparo hacia el prototipo algo defectuoso que se merece un vigésimo pretexto para ir mejorando sus prestaciones a fuerza de doblarle el espinazo al egoísmo. La cobardía aumenta según uno se va replegando entre estas paredes del búnker que parecen escupir reproches. Intentamos justificar nuestros actos, qué otra opción nos queda para salir indemnes cada día. Si quiero convertir en melodrama lo cotidiano, lo hago y punto. Quién me va a impedir poner un poco de exagerada actuación en esta obra mediocre. Antes histriónico que sencillo. Cuando ganamos una partida invitamos a la siguiente ronda, y desplegamos el mejor arsenal de nuestro ingenio con el labio algo levantado. Cuando perdemos una mano, nos masajeamos el alma con sentencias filosóficas y metafísicas. Y es una suerte que aún puedas beber hasta caer inconsciente, hasta que el vómito te despierta de un sueño que tramaba asesinarte con arma blanca. Es una suerte porque llega un día que hasta ese analgésico natural que es la bebida, te sienta como una patada en los fatigados huevos.

191º paso en el búnker.

A pesar de todo...Adelante

Pego un mordisco a tus muslos
untados en mantequilla
Y sé que no te amaré más.

Un prestigioso profeta habló
de este castigo.
Las profecías son interpretables
así se acercan a dios
que también es interpretable.

Se derriten los cuadros de Dalí.

Un asesino nos acorrala
a la salida de la noche.
Una mujer gorda nos estrecha
contra sus pechugas.

Acuerdo fallido
el ejecutivo aprieta demasiado
el nudo de su corbata....

del  poema "pestañas de verano".

190º paso en el búnker.

El forastero no imaginó que aquel encierro voluntario al que llamamos bar, pudiera resultar una encerrona para él. Por suerte, la moneda cayó de cara y todo quedó en un amago.

Revista Agitadoras

189º paso en el búnker.

La camaradería es imprescindible en cualquier objetivo de equipo. Estar unidos, no distinguir tu rodilla de la suya. El, guardar silencio durante el masaje no del todo claro. Hablar como si no pasara nada. El equipo de Minnesota es un ejemplo a seguir.

188º paso en el búnker.

El Caos de la Impresión

"Qué culpa tiene el hombre naciente
de que la locura lleve tanto tiempo impuesta
que se tache de loco al único cuerdo."


"Queda sin responder el dilema
de por qué tantas veces la obra
se cobra la vida de quien la ejecuta."

187º paso en el búnker

Me he confesado ante un cajero automático, he puesto mi miseria a su disposición de saldo cero. ¿Desea hacer otra operación? No. Puede retirar su tarjeta e ir a moquear a otra parte.

186º paso en el búnker.

Qué diferencias ves entre las tres Giocondas y con cuál de ellas te quedarías.

Gioconda "pata negra".

Gioconda "la teníamos en el cuarto de las fregonas del Prado".

Gioconda "que les den a mis dos hermanas, tan enigmáticas ellas".

185º paso en el búnker

Desde un banco situado en la medianoche reparé en aquella ventana. Los estores recogidos dejaban insinuarse a la luz del salón con una calidez que disponía el espíritu a la nostalgia. La figura femenina se movió acoplándose a su sombra y pude apreciar un rostro suave que se sentía a salvo. Me subí el cuello del abrigo y me fui a toda prisa por miedo a que el futuro inmediato me sorprendiera a la intemperie ejerciendo de mirón. 

184º paso en el búnker

Esta entrada la envío con un sello de 0,70 euros. Así me aseguro que llegue a su destino el remordimiento del poeta José Hierro.

"inútilmente fui
recorriendo senderos
entre mármoles..."

Poema en audio: Remordimiento de José Hierro por José Hierro

183º paso en el búnker

Los asesinos suelen dejar un remite en sus víctimas. Los investigadores se conocen los códigos postales. Por eso el crimen perfecto ha de estar impelido por el mero azar. El psicópata pasa la luna de miel cerca del cementerio acogiendo el abrazo de las viudas como si estuviera verificando la impecable depilación de sus sobacos. Solo los ilusos piensan que el criminal acabará por saciarse de sangre.