Los escritores narran historias que bien habrían podido vivir, historias que malvivieron porque estaban pensando en escribirlas, historias que ni en sueños vivirían, historias revividas sin haberlas vivido, e historias que quizá algún día vivan. Los libros están llenos de historias que ni en un millón de vidas imaginarías se darían. Los pensamientos crean ficciones que se hacen pasar por lo que no son, lo que me lleva a pensar que la realidad apenas es un pensamiento defectuoso, en desarrollo cambiante, caprichoso y contradictorio. Hay algo de verdad con mayúsculas en comerse un tomate crudo a mordiscos recién cogido de la huerta que los libros ignoran. Una verdad sin planteamiento, trama o desenlace. Una verdad objetiva, no fruto del pensamiento. Una persona inteligente dejará más tarde o temprano de leer, y una persona honesta dejará de escribir. La nieve se acumula en un equilibrio virtuoso sobre las ramas más delgadas del castaño que crece ante mi ventana. Pero el sol ya le ha echado un ojo y pronto se desprenderá. Nuestra estrella determina lo que somos.
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