El cuerpo procura sensaciones a las que llamamos placer y dolor. Nada más que nombres. El sufrimiento es el relato mental. Los animales no acumulan sufrimiento para mascar. Solo sufren los humanos al nivel de la complejidad y variedad de sus pensamientos. El sufrimiento es irrelevante, pero hay que sufrir mucho para darse cuenta de ello.
1
Cuánto tiempo puedes mantener los ojos cerrados, sin dormirte. Al cabo de un rato comprobarás que no eres dueño de tu maquinaria, que los órganos del cuerpo funcionan solos, que tu mente va donde quiere y tú detrás (definición de locura), y que has inventado mil formas diferentes de torturarte. Pero aun así, mantente ahí, vive la experiencia.
2
La comunicación es cháchara. La comunión es silencio. La enseñanza es ambientación. El que sabe, calla. El discípulo dice "por favor" y "gracias". El maestro se contradice mil veces hasta que el discípulo abandona la lógica que le atenaza. El maestro deja rastros. Sigue los rastros, no al maestro. No seas su animal de compañía. Los rastros te llevarán a ser tu propio maestro. Los rastros calan en la tierra.
3
El esfuerzo y la persistencia son facultades muy necesarias para el que camina a ciegas. Pero si la Gracia encuentra un resquicio, el camino se borra bajo sus pies. Todo su esfuerzo no llevaba a ninguna parte. El siguiente paso no es ya una preocupación.
4
El discípulo, sin darse cuenta, tira del maestro para que se avenga a su nivel. El maestro, dándose cuenta, tira del discípulo para que deje de hacer el idiota.
5
¿No estás harto de sufrir? No es una pregunta retórica, los hay que son adictos al sufrimiento; sin él se verían perdidos, sin personalidad. Si de verdad estás harto, tengo dos noticias para ti: una buena y otra menos buena. La buena es que puedes dejar de sufrir en este preciso instante y para siempre. Nada te lo impide y ninguna situación lo justifica. Lo que te hace sufrir no es la situación, sino los pensamientos que en tu mente se generan al respecto. No son tú ni tu realidad. Arrastran a matizar y recomponer sin descanso el cuerpo corrupto del pasado y a anticipar compulsivamente el futuro de ficción. Se tú, no ellos. Desenmascara esa falsa identidad. Es una decisión, no un proceso. Tú no necesitas pensarte. Tú eres de manera inconfundible en el ahora, en cada respiración y sin ella. Quédate ahí, no puedes encontrarte fuera de ahí. Pero recuerda que la luz no conoce los términos de dentro y fuera.
La noticia menos buena es que no te resultará fácil creer en la buena noticia.
6
El estado de alerta en dos planos: Uno, como si estuvieras amenazado de muerte. En realidad estás amenazado de muerte, aunque no sabes dónde ni cuándo. El otro plano es permanecer atento porque esperas una información de suma importancia, un regalo de trascendencia que te trae el repartidor sin rostro. Mientras uno cae, otro se asoma, o al revés. El estado de alerta ha de ser relajado y atento para ser eficaz. Si fuera una alerta tensa, llegaría fácilmente el agotamiento. La atención parte de tus limites físicos y se va abriendo hasta la espaciosidad ilimitada. La concentración es al revés, se va cerrando hasta convertirse en orejeras de burro.
7
La personalidad es una construcción artificiosa dedicada a agradar, a encajar en el mundo, a hacerse sitio. Según va derrumbándose la personalidad, debido a su naturaleza artificial, emerge la individualidad. El individuo es indiviso, es uno. El individuo retira los escombros de la personalidad caída para destapar los cimientos. El individuo tiene la cualidad de poner nervioso al sistema ilusorio — que es amigo de personalidades —, al tiempo que conecta con el conocimiento universal, tan grande como grande sea tu capacidad de recibir.
8
La conciencia continuada necesita que estés ahí en este momento sin sucesión de momentos. No es fácil el requisito cuando estás acostumbrado a evitarte, a tomar cualquier distracción que pase por delante como una salida de emergencia.
9
No tengas tratos con dios. Quién es ese que tiene tratos con dios. Quién es ese que no es dios. La existencia de lo humano reside en la existencia, no en lo humano.
La reina afirma que de las circunstancias personales enseguida hacemos categoría universal. Solo la experiencia vacía de contenido tiene eco universal. Puedes compartir tus experiencias, pero no puedes hacer que los demás las experimenten. El día que el cuerpo no se interponga en el camino de la luz, produciendo sombra, habrás llegado a casa.
La reina piensa que al ama de las llaves le gusta quejarse de la gran cantidad de problemas que ha de afrontar en el día a día en palacio. Qué sería de ella sin sus grandes problemas. Quién sería. La reina sonríe y espera. Al sufrimiento hay que darle tiempo para que vaya pelando la personalidad hasta dejarla en carne viva, hasta que solo queden los escombros de su historia melodramática. Da igual lo que pienses, el problema es que otorgas a eso la importancia indebida. Las nubes pasajeras desprecian la inmutabilidad del sol.
El ama de las llaves se sentía, además de imprescindible en la vida de palacio, una aventurera de experiencias extraordinarias en las que se adentraba con la toma de LSD y ayahuasca. Un día le confesó a la reina su inmersión en esos estados alterados de conciencia. La reina sonrió y le dijo que <<muy bien>> evitando la confrontación dialéctica. La reina habitaba el estado inalterado de conciencia, algo que su ama de las llaves ni siquiera intuía que existiera. La reina podía jugar en el mundo de palacio porque era el juego convenido. Aceptaba las reglas y podía saltárselas todas. Pero, para el ama de las llaves, el mundo era algo muy serio con lo que contender, al que había que domeñar, susceptible de ser conquistado, convencido o vencido.
El cuerpo tumbado del ama de las llaves entró en estado de mínimo rendimiento. Su presencia se evidenció con una fuerza que no registran los sentidos sensoriales, tan obvia que todos los objetos de la sala, con la dirección del reloj de pared, se detuvieron a mirar: ni un crujido, ni un segundero, ni una luz desviada, ni una mota de polvo bailando. El espacio vacío se hizo importante, el espacio donde ocurren las historias ahora era el único protagonista, sin guión ni dirección. Es imposible que un cadáver logre mayor quietud. Ella, y todos los objetos que la rodeaban, descubrieron lo que ocurre en la vida cuando nada ocurre. Salió de ese estado cuando por alguna rendija de su cerebro se filtró el pensamiento miedoso de que podría perder la experiencia y que debía esforzarse por retenerla. Fue semejante a cuando te das cuenta de que estás teniendo un sueño maravilloso y quieres mantenerlo, pero claro, si te has dado cuenta es que ya no estás soñando. La mente es experta en patalear hasta que le hacen caso.
Lo que ocurre en la mente no le ocurre a nadie, porque nadie está hecho de pensamientos. La mente funcionando correctamente es como ese espejo que refleja otro espejo, replicando el vacío del que emergen las incontables formas de la vida, donde todo está bien, incluso lo que está mal.
La mente es una herramienta que sirve para crear el mundo, jugar con él y acabar teniendo miedo de lo creado. Pero no le basta ese juego. Quiere ser algo más que una simple ama de las llaves para ganarse la admiración de la reina del palacio. Esa pretensión que no sabe cómo evitar es para ella motivo de padecimiento.
No recuerda cuándo fue la última vez que pudo decir <<no tengo nada que hacer>>. El palacio es un mundo en el mundo que exige dedicación completa, laboriosidad y fervor palaciego. Declara a quienes se preocupan por ella que le gustaría descansar, pero ha de reconocer que no sabría a qué dedicar ese descanso. Para ella, su labor interminable en palacio es su vida, lo que da sentido al universo creado desde su particular punto de vista. Es una mujer total: capaz de resolver asuntos caseros como atender con exquisito cuidado la estancia de cientos de personas de variada condición. Entiende a la gente con solo echarles un vistazo. Es el resultado de su amplia experiencia durante treinta años de profesión en el trato humano. Hace tiempo descubrió que la gente adopta posturas intelectuales y emocionales condicionadas siempre por un miedo que subyace, el miedo que provoca el tener aspiración de superhombre con naturaleza de gusano. Los hombres aspiran a la posteridad mientras una diarrea les postra en la letrina de estilo japonés. Juzga, aunque no lo exterioriza. No es apropiado en su papel. Solo constata hechos repetidos obstinadamente. Para ella, cualquier delegación, cualquier visita, cualquier mandatario o cualquier personal diplomático son lo mismo. Todos deben ser tratados con el mayor esmero. Celeste se ha hecho imprescindible. Ella es la cara que recibe y despide, la mente que organiza y soluciona, el corazón que posibilita la pujanza vital de palacio. Y este es su hogar, todo su mundo: una construcción de estilo neoclásico del siglo diecinueve. El exterior está rodeado de cuidados jardines, senderos maravillosos y un lago artificial donde las visitas pasean en barca. El interior, de estilo georgiano, cuenta con destacadas escayolas con incrustaciones de lapislázuli. Hay disponibles en palacio 120 habitaciones, todas decoradas al detalle. Los muebles son de estilo francés. Seis magníficos salones: tres de reuniones y ceremonias, uno de baile, y dos comedores para agasajar a invitados, son el centro de la vida social. En las paredes cuelgan cuadros de Antón Van Dyck, Rubens y Vermeer. Las cocheras, dependencias para el servicio, las cocinas y capilla, forman parte del trajín diario de este submundo dentro del mundo. Muy numeroso es el personal que trabaja en palacio. Celeste se jacta de conocer por su nombre de pila a los habituales. Muchos eventuales van y vienen por cuestiones puntuales. A todos ellos los trata con la consideración que se merecen y todos saben quién es Celeste, la ama de las llaves, la encargada de mantener engrasado el mecanismo palaciego.
En la aventura que es la meditación indagatoria se descubre que la mente tiene arrancadas de caballo y paradas de burro. La historia de amor que es la oración y meditación no acaba con la unión de los dos amantes (místico), sino con el descubrimiento de que no hay dos (sabio). Es por eso que todos los sabios son místicos, pero no todos los místicos son sabios.
<<Martín, el escritor, se remueve frente al teclado, se rasca los huevos que reposan sobre el cojín amarillo de su silla giratoria. Martín es un descreído del amor, un cínico con heridas abiertas y esperanzas muertas, como un león viejo hostigado por hienas en medio de la sabana. Martín no ha podido ser bueno en el oficio. Le ha faltado talento creativo y le han sobrado carencias formales. Sigue escribiendo porque le viene bien tener las manos ocupadas. Son manos —las conoce bien— capaces de matar>>...
"Panegírico": Relato enrabietado.
<<Solo padeciste una ficción provocada por tu mente que creía en un futuro que no llegaría. Un poco como todos, pero más deprisa, más intenso, más desnudo de defensas. No quisiera en este panegírico pasarme con los halagos, porque resumiendo: eras un cabrón. >>
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<<La primera palabra de la Odisea es “andra”, que en el texto original griego significa “hombre”, y en la Iliada, en cambio, es “menin” que significa cólera>>.
25 años en línea de la revista Ariadna.
https://ariadna-rc.com/portada.htm
Colaboro con el relato: "Amor de los gordos".
https://www.ariadna-rc.com/numero97-25aniversario/lab51.htm
“Saber una parte significa no saber. Para
saberlo todo, uno debe saber muy poco. Pero para saber ese poco uno debe saber
mucho.”
«...el efecto de su ser en los que tuvo a su alrededor fue incalculablemente expansivo, porque el creciente bien del mundo depende en parte de hechos sin historia, y que las cosas no sean tan malas para ti y para mí como pudieran haber sido se debe en parte a los muchos que vivieron fielmente una vida oculta, y descansan en tumbas no visitadas».
(Últimas líneas de la novela "Middlemarch", de George Eliot, seudónimo de la escritora británica Mary Ann Evans)
Superada cierta edad el único responsable de lo que te ocurre eres tú mismo. Cuanto mayores son los avances en ciencia y tecnología, más se atrofian ciertos músculos del cuerpo. La sociedad se va haciendo más adolescente, gemebunda, reivindicativa de quimeras al sol. El individuo libre, si busca servir en algo a los demás, debe alejarse de patrones trillados, irse a los desiertos: los físicos y los metafóricos. Cuando el control del poder administrativo es enfermizo la libertad solo puede ser interior. Quizá siempre fue así. No hay alternativa. Nadie es una excepción por excepcional que se crea. No puedes sacar a alguien de las arenas movedizas metiéndote en ellas. Por muchas puertas que hayas visto cerrarse a tu paso, por muchas nuevas puertas que hayas abierto con tu empeño, tienes que llegar a ser libre de puertas que se abren y que se cierran.
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Epílogo
La primera estampa de esta serie fue escrita el 28 de Noviembre de 2021. La última ha sido la de hoy: 27 de Noviembre de 2022. Un año ha cumplido la amorfa criatura. Esa era mi esperanza de vida para ella. Fin del ciclo. La danza del espacio infinito no necesita quien la escriba, precisamente por ello no le estorban las palabras. La danza del espacio infinito baila bajo cualquier circunstancia que no busca ni evita.
Para transitar por los diferentes estados de percepción, es útil tener presente que todas las formas rinden pleitesía al fondo y que todas las palabras veneran al silencio. Esa es la música que escucha el espacio infinito cuando danza.
Si metes un león en una jaula a doce pisos de altura y le abres un ventanuco por el cual quepa, no dudará en lanzarse por él. El suicidio no es antinatural. Lo antinatural es vivir enjaulado y que los barrotes estén por dentro de nosotros y no por fuera. Somos animales enfermos, maniáticos, adictivos, perturbados; buscando una salida, un resarcimiento, una explicación. El ventanuco no es una respuesta, es una escapatoria. Un animal enfermo es peligroso para sí y para los demás. Violento e irracional sin saber el motivo, puesto que con el tiempo ni siquiera ve la jaula que le trastorna. Conviven en este animal la belleza inalcanzable por la voluntad con la podredumbre del comportamiento infame. Las paradojas y las contradicciones son su característica principal. Un animal que quiso ser dios, o un dios que acabó siendo un animal mascota tirado por el retrete. Un animal abocado al premio cortoplacista, ajeno a la trascendencia de sí, incapaz de sacrificar su ego con vistas a lo que es real e imperecedero. La violencia dentro de la jaula es la forma más rápida de matar y de morir. La búsqueda del punto final. Solos. En fosas comunes.
Corros de hombres en edad de trabajar ocupan la plaza, matan el tiempo de cháchara. El Estado de Bienestar se puede permitir semejante lujo a costa de otros hombres que no tienen tiempo ni de quejarse. Los "filósofos" del zoco miran con displicencia a los currelas que vuelven a casa haciendo números que nunca les cuadran. Por otro lado están los que se dedican a la "cosa pública", los generosos con el dinero de los demás. No les tiembla la mano en completar sus ya cuantiosos emolumentos con comisiones y chanchullos de mesa y mantel. Pero los abusos no pueden durar para siempre. Algún día los contribuyentes netos querrán ser beneficiarios del lujo y no sus sometidos mantenedores. Llegado ese día, los grupos privilegiados les señalarán, para más INRI, de ser los culpables del caos. Les tacharán de egoístas y acusarán de dinamitar el orden social. Muy bien, dirán ellos, pero se acabó la fiesta a nuestra costa.
Rendirse no es un acto volitivo. No basta con querer rendirse. No funciona así. Hay que acompañar a la voluntad con el vaciamiento natural, con el darse cuenta de lo que es. Y vaciar a una criatura cuyo valor se mide en relación a la cantidad de contenidos, no es asunto sencillo. Vaciar no es perder nada, es posibilitar la aparición de las capacidades en el momento adecuado, y de que pasen a segundo plano una vez usadas sin dar lugar a protagonismos inútiles. Sin vaciamiento la entrega es fraccionada y condicionada, sin entrega total no hay caridad, sin caridad no hay sabiduría. Con la sabiduría todo adquiere sentido sin necesidad de esfuerzo de los sentidos.
Los imperios caen por su propio peso. Imperio que no se expande, se contrae. Imperio que no puede satisfacer las ambiciones de las minorías, es asaltado por sus vecinos que cuentan con la ayuda de los traidores desde dentro. Los Imperios caen porque la buena vida acaba por aburrir. Somos criaturas de retos, de dificultades. Somos idiotas. El gran hombre es respetuoso con el líder que le precede, justo antes de asaltar su trono. Luego, al derrocado, le ofrece una retirada digna. Si se resiste, le tributa un homenaje de tanatorio, besa la mejilla de su viuda, abraza a sus hijos, acaricia la cabeza de sus nietos. Y lo hace rodeando el edificio de sicarios dispuestos a lanzar fuegos artificiales en honor al finado y a su prole. El nuevo hombre principal debe ser indulgente con los fuertes, tener buenas palabras con los deshonestos y ser cruel e implacable con los débiles. El respeto de los suyos es su seguro de vida, el temor de los otros su seguro de inmortalidad. Es creyente, no crédulo. Sabe cómo llegó a la cima y sabe cómo caerá. Mientras tanto, construye su obra medio decente, medio delictiva. ¿Quedan cadáveres por el camino? Sí, quedan. Es la ley del camino cínico.
