El sueño consensuado del «estar despierto».

 

Cuando duermes los sueños son absolutamente reales para ti. No hay otra realidad en tu experiencia que esos aconteceres oníricos. En el sueño, tu cuerpo sutil proyectado está dando crema en la espalda de una mulata frente a un mar de mariposas, mientras dos gendarmes montando en jirafas quieren hacerse un selfi contigo porque dicen haberte visto por la televisión presentando un programa de cocina. En el sueño esa escena es lo real, ahí lo que no es real es la hipoteca, ni el dolor de rodilla que padeces en el estado de vigilia los días de lluvia, ni siquiera es real la mujer que duerme a tu lado y de la que no tienes ninguna referencia, porque no la tienes tampoco de tu cuerpo físico, ni de la cama, ni del mundo. Sólo cuando despiertas comprendes que la escena dando crema a la mulata era solo un sueño, que jamás ha ocurrido. Ahora tu realidad es la cama, la mujer tendida a tu lado, la hipoteca y el dolor de rodilla. Una realidad, que en su momento, cuando despiertes del «estar despierto», también descubrirás como sueño, quizá compartido, pero nunca consistente.   

Darse cuenta.

Date cuenta que quien dice hacer la acción es el mismo que la juzga (¡Padre, perdóname porque he pecado!). Date cuenta que quien se atribuye la intención y su juicio se alimenta con una doble dosis de autoimportancia. Date cuenta que Dios no ejerce voluntad sobre nada y mucho menos juzga aquello que sólo puede ocurrir en sí mismo. Date cuenta que tú eres en Dios y no en la significación ni en el juicio. Las cosas suceden y cesan. Tú no sucedes ni cesas. Dios no sucede ni cesa.

Un cuadro

 

No hay diferencias esenciales. Es una cuestión de perspectiva. Para el personaje que creemos ser, las formas están en primer plano y lo que es sin forma aparece y desaparece en su percepción de segundo plano. Pero el cuadro es uno, no hay dos pinturas en el cuadro. Cuando el personaje colapsa, en el primer plano, de forma continua, está lo que es sin forma, y en segundo plano aparecen y desaparecen las formas. El cuadro sigue siendo uno. Cuando el personaje colapsa, llega la comprensión de que cualquier segundo dedicado al personaje, cualquier gramo de energía gastado para completarlo, satisfacerlo, hacerlo mejor, fue energía perdida. Al sueño hay que dejarlo que se desarrolle como quiera en su segundo plano; dedicarte a programar y dirigir las formas del sueño, es esfuerzo baldío.

Libertad impersonal

 

La mano no sabe de tu existencia, los ojos no saben nada de ti, el corazón no sabe de tu existencia, el cerebro no sabe que existes, la mente no sabe nada de quién eres. Ningún objeto (hecho observable) sabe nada sobre el sujeto ilocalizable que es presencia impersonal.

No entiendo cuando preguntan por el libre albedrío. ¿El libre albedrío de quién? No eres libre de elegir esto o lo otro. Eres la libertad misma, y la libertad no elige porque nada hay fuera de ella.

El cofre.

Eres un cofre de oro con perlas en los remaches, con cintas de cuero repujado como adorno en el cierre. La funcionalidad del cuerpo con sus cinco ventanas lo llena de baratijas, de proyecciones, de miedos y deseos. Temes a la muerte porque ésta consiste en vaciar el cofre. Cuando se vacía, descubres el fondo dorado (siempre ha estado ahí) y una paz inmensa te recibe como tu hogar.

¡Cómo amas la verdad no manifestada!, ¡cómo amas la verdad manifestada!, ¡cómo te cuesta mantener la manifestación estable en la verdad! ¡Cómo se convierte la manifestación en obstáculo para la verdad! ¡Cómo vuelven a la unicidad verdadera la multiplicidad de manifestaciones! ¿Cómo ocurre la comprensión de que estas fases en realidad no existen?

Iluminas cada pensamiento, cada movimiento, cada emoción, cada experiencia, cada sensación, cada objeto, cada tiempo. Sin ti no hay nada: ni mundo, ni dios. ¿Por qué buscas la iluminación si eres la luz?  ¿Por qué tienes miedo si eres intocable por aquello que tocas? ¿Qué puedes desear más allá de la inmensidad de ti mismo? 

 

No es en el tiempo. El tiempo es en él.

 

En la comprensión no hay atajos ni caminos largos. Quizá, visto desde fuera, desde el sueño, un individuo puede comprender después de un proceso de catorce minutos, y otro en un proceso de catorce vidas. La comprensión siempre es en el ahora y en esto que aparece ahora como un texto que estás leyendo. Este aquí y ahora no es espacio ni tiempo, es un salto fuera del alcance visual de esas dimensiones. La comprensión es espontánea, ocurre una vez, siempre ahora, y para siempre en ese ahora sin tiempo. El primero, que parece tardar catorce minutos es posible que lleve catorce vidas imaginando la unión con el momento mientras hablaba, caminaba, reía o lloraba. No lo sabemos. No lo sabe ni él. Lo que si sabemos es que no hay atajos ni caminos largos. Hay un salto que hace desaparecer el camino, sus vericuetos y cruces. Un salto donde el que salta ha desaparecido. Y con él, el sueño de la vigilia, que no es otra cosa que un sueño largo y compartido. 

Errando.

Relato "Errando" en la revista Letralia, Tierra de Letras. 

<<No le tengo miedo al vacío, que es compatible con la acción e incompatible con la intención. Me ponen un papel delante y firmo mi capitulación incondicional sin miramientos>>. 

El púgil Jonás.

 

Relato con el título: El púgil Jonás en la revista "Proyecto Sherezade". 

La simulación de lo real necesita manejarse con algunos aspectos reales para embriagar, cegar y, por último, neutralizar. Jonás se tiró al mar de la disidencia silenciosa. 

Poemas del espejo plateado.

 

Estos cuatro poemas de espejo plateado publicados en la Revista Almiar-Margen Cero.

El ruido es la mordida ulcerosa de lo falso
que roe las cavernas del hombre moderno
y se viste de colores para engañar al necio.
El ruido es un invento para hacernos creer
que existimos fuera del silencio original. 

Historias.

Cada pensamiento acarrea una historia, cada recuerdo trae aquí una historia, cada sueño es una historia. Y al "yo" lo concebimos como el acumulador de historias. El "yo" llama vida a esas historias cuando están avaladas por los sentidos: Yo he visto, yo he oído, yo he tocado, yo he sentido, yo... Hasta los yogures tienen una fecha de caducidad más dilatada que esas historias. Nos gustan las historias. Si le preguntas a una persona quién es te contará una historia. El contador de historias es en sí mismo otra historia más. Hay algo primigenio, algo preexistente, donde surgen y se disuelven estas historias. Y ese algo no tiene historia, ni tiempo, ni limites, ni desenlace. Y eres ese algo, que es todo lo que hay, que es lo único que hay, que a veces lo llamas Dios.

Espacio y espaciosidad.

 

Pensar en la espaciosidad no es lo mismo que ser espaciosidad, sentir la presencia no es lo mismo que ser presencia. Muchos consideran que ese pensar y ese sentir son la esencia de la vida, y postergan de manera indefinida su reencuentro con lo que son. Somos espaciosidad y presencia, lo sientas o no, lo pienses o no. El sentir y pensar pueden señalar lo que eres; o al revés, pueden velar lo que eres. Depende del ardor por la libertad.

El caos es sólo aparente, surge cuando te posicionas en un punto concreto del espacio. Desde ahí tu perspectiva es limitada y condicionada. Esa perspectiva particular al ser confrontada con otras perspectivas particulares dan la apariencia de conflicto y caos. Cambiar tu punto de posicionamiento sirve de poco. El orden, la sabiduría calma de la realidad se hace palpable cuando quedas disuelto en el espacio mismo, no en un lugar concreto de ese espacio. Eres el espacio mismo, donde los posicionamientos particulares desaparecen porque no hay nada particular ajeno al espacio. No necesitas moverte porque allá donde quieras ir ya estás esperándote. Eres la totalidad más allá, o más acá, de las partes.

Escenario

 

—¿Cómo podemos ser inalterables con la de cosas tan interesantes y variadas que ocurren en el mundo? 

—Las cosas que ocurren se deben a la funcionalidad puesta en escena. Si existe la posibilidad sucede la acción. Por qué no. El escenario nada tiene en contra ni a favor. Es el que posibilita la posibilidad. Pero las cosas que ocurren terminan, la escena termina, viene tras ella otra que también termina. El escenario estaba antes que las escenas, antes que los personajes, antes que la trama. El escenario estaba antes del tiempo estar. Por eso el escenario no se ver perturbado por el desarrollo de la posibilidad ni por su fin. Te puede parecer aburrido ser el escenario y prefieras identificarte con lo que acontece en él, con alguno de sus guiones, con alguno de sus personajes. Pero has de saber que entonces aparecerás con ellos, reirás y llorarás con ellos y desaparecerás con ellos. Puedes elegir entregar el escenario a la volatilidad de la escena, pero sólo lo puedes hacer en el ámbito de la imaginación, puesto que la escena es de desarrollo ficticio.

Comentarista

 

Todos llevamos dentro un comentarista de la vida, una voz en off que se siente estrella, héroe o víctima, y que gusta enfatizar cualquier jugada que acontece sobre el terreno de juego. El día que te hartas de él porque no aporta nada, sino más de lo mismo, te las arreglas para matarlo. Apuntas hacia el lugar de donde viene la voz que te es tan familiar y disparas un cargador entero. Las balas se pierden en el vacío sin encontrar en su trayectoria ninguna realidad sólida con la que impactar. Descubres de esta manera que a ese que has decidido asesinar, nunca ha existido. Era un comentarista que sonaba en tu cabeza porque creías que sonaba para ti. Querías darle siempre una oportunidad más, pues actuaba como si tuviera algo que decir con criterio propio.  

Sobre el amor...

El amor no es lo que piensas que es. El amor no es pensar. El amor es no pensar. El amor no discierne formas ni tiempos de aparición. El amor no se dirige donde quiere porque nada quiere, sino que se expande sin control ni intención. El amor es una fragancia que no se extingue y que está disponible en la proporción que cualquier olfato necesite y sea capaz de inhalar. El amor no aplasta, invita. El amor no posee, se desprende de sí y así aumenta. El amor no ama a otro, no hay otro, ama al si mismo. Su ensanchamiento ilimitado es su profundidad sin fondo. Tú y yo no somos amantes. No existe tal cosa como "tú y yo". Tú y yo somos el mismo: el amor.

 

No hay incógnita a despejar.

 

Nos esforzamos por resolver la ecuación de la vida y despejar la incógnita de "quién soy yo" hasta que de pronto descubres que lo único sobrante en la ecuación es esa incógnita. No existe tal incógnita. Es una voz interior que suena y te acompaña desde que tienes uso de razón, que se adjudica el protagonismo de las acciones, de los estados de ánimo, del juicio sobre lo que es conveniente o inconveniente, de la memoria de quien eres, del cálculo de quién deberías ser, y un largo etcétera. Una voz que carece de realidad propia; humo, pura ilusión. A veces la llamamos conciencia, y decimos tener conciencia de nosotros mismos. Solo es una idea, un invento y una paparrucha. Ese yo es ilusorio, desaparece cada noche en el sueño profundo y no pasa nada, vuelve a aparecer al despertar a la vigilia y se apropia de la autoridad intelectual. Algo que aparece y desaparece es solo apariencia. Esa voz marca las distancias entre el exterior y el interior, pone una frontera con la aparición del tú. Esa voz separa al mundo de dios, y genera un sufrimiento basado en espejismos. No existe en la ecuación y la vida no tiene ninguna referencia de ella. Cuando desaparece, las cosas siguen su curso sin nadie que asuma la carga. Es de locos, ese yo o voz interior es como viajar en coche y cargar con el equipaje encima de la cabeza soportando todo su peso, porque no se fía de que el coche sea capaz de transportar las maletas.

No negocia.

 

Dios no negocia con el mundo, no pacta su estancia en el cuarto de invitados. El mundo apenas es una ondulación en su inmenso y sereno océano. Todos los ríos que surcamos nacen y desembocan en él. Quizá pienses que el mundo levanta grandes olas; pero no, no se levanta ni una micra de la superficie en calma. Si quieres que Dios te escuche: cállate, deja de parlotear. Cada noche, antes de dormir, entra en la habitación caótica de tu memoria y tira por la ventana todos los cachivaches que encuentres. Todos, incluidas las obras de arte que tanto estimas colgadas de sus paredes y que los mejores museos del mundo envidiarían. Todo fuera. No hagas caso a eso que habla de ti. Deja la habitación vacía. Píntala de blanco. Vacía y blanca. La habitación que la memoria tiene en tu mente, cada noche, vacía y blanca. Luego duerme. Dios no duerme, escucha al que vive vacío y blanco cada instante, cada día, este instante, este día, esto es.  

El sabio y el león.

 

El sabio descubre que lo ideal es callar. Para siempre. Pero ese nivel de sabiduría no se establece en nadie si no va acompañado de compasión. Por eso el sabio habla. No cree en el significado de las palabras, pero confía en el poder que tiene el silencio para expandirse a través de ellas. Espera que mientras él habla del mugido de la vaca, del ladrido del perro, del balido de la oveja, del maullido del gato..., RUJA EL LEÓN.

Buscador.

 

Hay muchos círculos, estancias y moradas en la búsqueda espiritual, pero la última de las experiencias es la desaparición del buscador, que llegará de forma espontánea en cualquier momento y no por causa alguna o como efecto de algo que se haya hecho. Desaparecido el buscador, desaparecen las experiencias y la búsqueda. Ese vacío no tiene un cálculo temporal ni ocupa espacio. Ese vacío está lleno y es completo sin dejar de estar vacío. El descubrimiento más sorprendente que se produce con la desaparición del buscador es que éste nunca existió, y por lo tanto, la búsqueda fue un mero espejismo.

El amor se hace cuerpo.

 

De entre todas las formas de amar quiero reivindicar aquella en que un cuerpo está dentro de otro cuerpo al tiempo que los alientos de los amantes se mezclan y sus ojos se miran desde tan cerca que ningún objeto de visión tiene cabida entre ellos. Aún no. Están uno en el otro, mezclados, confundidos, fundidos, pero aún no. Buscan en cada aliento compartido alzarse sobre sí mismos como absorbidos por un tornado. Aún no. Se dejan ir hacia esa columna de humo extático, como de agujero negro, donde pierden la referencia de los cuerpos y de su amor. Aún no. Ahora caen en un inmenso silencio. Aún no. En un silencio con total ausencia de deseo. Aún no. Deben acudir a la fuente de ese silencio y establecer ahí su hogar de forma permanente. Ahora sí. Esa forma de amar que va más allá de la forma.

Cuarto esqueleto de negra narrativa.

 

Sí, fue una carnicería, y sí, fue la ejecutora. Pero ella nunca estuvo allí. Los hechos ocurrieron como la luz ilumina una estancia a oscuras: pulsando un interruptor. Ella fue quien hizo el gesto y la sangre lo anegó todo sin que llegara a mancharse las manos. Estaba en la peluquería en ese instante. Los miedos, los silencios, las dudas, los malentendidos, hicieron su trabajo y entre ellos se quitaron la vida sin saber que no había necesidad. La peluquera le preguntó mirándola en el espejo si estaba satisfecha con el cardado. Ella sonrió.

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Publicado en Proyecto Sherezade.