242º paso en el búnker

Está en línea el Número 51 de la revista literaria AGITADORAS.

Agradezco a su directora, Inés Matute, la inclusión en esta entrega de un relato del libro "Tarde de Moscas".

241º paso en el búnker.

Buñol, Castroforte del Baralla. Su padre.

"Todo el pueblo estaba en la faena, y así se hizo. Y eso, a mi padre le 
encantaba. 

Unieron a todo Buñol en una obra común. 
Yo soy de Buñol. Sé que eso, es imposible. 
Pero lo hicieron". 

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240º paso en el búnker.

Gracias a Pedro Martínez, director de Almiar-Margen Cero por la reseña sobre "Tarde de Moscas", libro de relatos que tanto gusta entre mis familiares y amigos, que son a los que obligo a leer con amenazas.

Tarde de Moscas (relatos esnifados) 239º paso en el búnker.

En los siguientes enlaces podéis gastaros la pasta que os pesa en los bolsillos. No esperéis agradecimientos ni mierdas por el estilo. Si no pagáis, os buscaré y os quitaré el dinero a  hostias. No escribo para la posteridad, así que no lo dejéis para mañana. Saludos. 

Tarde de Moscas en papel.

Tarde de Moscas descarga en e-book. 

Y si venís con el cuento de que estáis de viaje en Japón, pues eso no es excusa. 

Tokio es un clamor con Tarde de Moscas.

238º paso en el búnker.

"La relación" está dividido en capítulos, pequeños ensayos que pueden leerse de forma individual, aunque sería aconsejable hincarle el diente a la pieza entera y por su orden porque mantiene un tono de esfuerzo que es muy aconsejable para los músculos. Parece que el autor guarda siempre un pensamiento sorpresa para la siguiente línea, un pensamiento que calla, o que te deja mudo, un pensamiento que te insta a seguir leyendo hasta que descubras la llave que abre todas las puertas. En este lado de la galaxia se escribe así. Por ejemplo, si ustedes discuten si en España la gente es en su mayoría o no de confesión católica, el autor le abofeteará afirmando que el catolicismo es España y lo explica. De Buñol al cielo.

            Con el libro "La relación" creo que he superado mi récord de lectura delante de la pantalla: más de setenta páginas de tirón. Y el resto en la siguiente tanda. Y es que cuando acababa de leer un párrafo o un capítulo en el que me había visto interpelado, en el que se me exigía reflexión y autocrítica, de manera masoquista buscaba más, como si la exigencia se quisiera superar a sí misma. Tengan cuidado, porque si dan de comer al espíritu, éste se vuelve insaciable. No hay frivolidad en este trabajo, ni una sola línea inconsistente. Hay una guerra cruenta y se desarrolla en el campo del lenguaje. Perded la guerra del lenguaje y os habréis perdido para siempre. Sí hay anécdota, que nace del conocimiento y la experiencia individual para subirse a la noria universal. No por casualidad uno de los capítulos está encabezado así: "Pensar localmente para influir globalmente". Pero sobre todo hay cavilación, preocupación y advertencia de un hombre comprometido con la inteligencia, que transmite la Cultura para desarmar a las modas y a las culturas de todo a cien, que escribe en voz alta sobre asuntos que no son desechables ni caducan. ¿Se puede disfrutar con un texto denso y exigente? No lo duden, se disfruta mucho más que con un texto insustancial. Pero si ustedes prefieren la felicidad de los que asumen unas opiniones allá por la juventud y no piensan cambiarlas aunque reviente el mundo por sus cuatro costados, aún están a tiempo de huir de este libro. Sus referencias históricas traídas a la orilla de la actualidad, pueden hacer que se les atragante la cerveza: " Es que en Roma había esclavos: sí; que acababan la jornada laboral a mediodía, y luego los había que desarrollaban sus artes: sea alfarero o zapatero, o tejedor o lo que fuera, y se emancipaban: también los había que se pasaban la tarde protestando contra la esclavitud en las tabernӕ, y claro, nunca se emancipaban..."

            "La relación" sabe a crónica: de un país, de una generación, de una cultura, de un futuro que ha de seleccionar lo que hemos ido dejando atrás por desidia, insensatez o estulticia. "Un presente continuo", eso es.

            Cada paso de este libro da para una conversación, para una discusión si hace falta, por qué no. Si ustedes quieren discrepar del autor, harán muy bien, sólo les pido que lo lean con atención y dediquen al menos la mitad de tiempo que él a reflexionar sobre las ideas bien armadas y datadas con las que se encuentren. Es lo menos.

            Para acabar mis primeras impresiones (da para mucho más), en el capítulo "mañana de carnaval", Ignacio Tomás opta por esta declaración que suscribo: " ...que España viva sin tanta ostentación ni apariencia ni estupidez, pero con más alegría."  "Orfeo debe rescatar a Eurídice y tocar su canción, porque si no cantas el sol probablemente no saldrá, y los españoles necesitamos volver a la alegría, salir de la oscuridad."

Ahora mismo, incitado por las muchas citas en el texto sobre el personaje, me voy a escuchar a Paco de Lucía.

A continuación podéis encontrar el enlace a esta magnífica lectura prenavideña que no caducará en Enero.

"La Relación" de Ignacio Tomás.

237º paso en el búnker.

El último libro de David Morán, publicado por la Revista Groenlandia.

Ilustraciones de Felipe Solano.

Prólogo de Israel Álvarez.

Epílogo de Luis Amézaga.

Directora de todo el tinglado: Ana  Patricia Moya.

Aquí dejo una delicatessen del libro:

"Pese al esfuerzo dado a ciegas
seré el misil ante el cual sucumbió Goliat
más nunca, quizá,
el monarca de mi propia existencia".

Tres enlaces distintos para su lectura completa:

"La Guerra Ajena" de David Morán.

"La Guerra Ajena" de David Morán

"La Guerra Ajena" de David Morán

236º paso en el búnker.

Deja que te despegue,

que nuestros protones y neutrones se comuniquen

a la manera en que interactúan las cosas pequeñas.

El amor, en su versión de renuncia, favorece la cohesión entre cuerpos impenetrables.

235º paso en el búnker.

Sombra exógena

Cara tapizada de duelo.

Le ven llegar y se les rompe la risa.

Quieren olvidar a sus muertos.

Quieren seguir jodiendo a los vivos.

El no pretende defraudar,

y como un aspersor de balas

deja el salón encharcado en sangre.

234º paso en el búnker.

"Banda Sonora", mi aportación en la antología de cine "Bajo la alfombra roja".

Una paloma traspasó la lente de la cámara haciendo volar con su aleteo en blanco y negro las pestañas prematuramente canosas del niño prodigio que estaba a punto de descubrir el número de trancos del podenco andaluz por cada cien metros recorridos. Pero qué digo. Un contraplano, una mente maravillosa, y un guión siempre golpeando el cajón de mi mesilla. Estoy tirado en la cama, solo, con dos huecos en el colchón. Ella me dejó ayer, harta de que cuente siempre historias que no vivo, ni dejo vivir. Estoy sudando, y mi buscona imaginación se va al Gainsbourg actor, director y provocador, que fue un héroe por tirarse a una tal Brigitte Bardot. Miento, eso sólo es anécdota. Me distrae lo accesorio porque en la pantalla es asunto no despreciable. Me pitan los oídos. La música de la banda sonora sale de una respiración con el pecho de madera y el corazón astillado. El amor sale del celuloide y en ocasiones vuelve a él. Pero en la vida real no hay finales hasta el final.

233º paso en el búnker

El Sablista en la revista Agitadoras.

El sablista carece de fuente propia de energía, por eso se rodea de personas a las que succiona y desecha. No tiene amigos, sólo estaciones de servicio. Nunca nadie te abrazará con tanto entusiasmo ni te olvidará con tanta facilidad. Este sablista en concreto, ha conseguido sacarles dinero a morosos y truhanes de acreditada trayectoria sin despeinarse, ha vendido a sus más allegados con un gesto afable, y es capaz de mentir con la soltura de un político profesional. Sentados a la mesa de un bar renegrido a punto de cerrar, me rastrea con el cuerpo ladeado, la mirada resabiada, en la esperanza de sacarme algo y que parezca que me está dando. Nos conocemos desde la caótica adolescencia, sabe que le aprecio porque forma parte de mi álbum de fotos, pero que me dejaría cortar un brazo antes de meter la mano en el bolsillo para prestarle dinero. Aun así, tiene la tentación de hacer un juego de malabares verbales con el que mantenerse en forma. Miro hacia la puerta del local bostezando ampliamente, seguro de que captará el mensaje. A mí me aburre, se lo he visto hacer muchas veces: trucos en los que usa la tragicomedia dialéctica, con aspavientos trufados de historias rocambolescas. Por eso se levanta, me da una palmada y se despide. Se va en busca de alguien menos trillado antes de que la noche se consuma sin extraerle tajada. Pienso que acabará pidiéndome una transfusión de sangre para alguna operación futura, algo a lo que no me pueda negar. El caso es que no me escape sin darle mi parte, la que él considera por ley que todos debemos entregarle. Sonrío mientras me palpo las venas. Me dan el último aviso desde la barra. Me acerco a pagar las copas. El camarero me informa que mi amigo ha cogido además un par de sándwiches antes de irse. - Mi amigo - repito en voz baja, y pago sin protestar.

232º paso en el búnker.

Que sí, que vale, que el Camino puede hacerse en lancha motora o en ala delta. Pero el peregrino va a pie, y fin de la discusión.

231º paso en el búnker.

Puerta de la Iglesia de La Asunción, en Cañas, La Rioja. Frente a la Abadía Cisterciense. Por aquí estoy perdido buscando el Santo Grial.


Es difícil que me marche, pero cuando lo hago, es difícil que vuelva.

                   Mientras tanto...

Transformar los sonidos en sabores para comerme esa maldita sinfonía que retumba en el muro que me une a un vecino más sordo que melómano,  provoca en mí una mala digestión y evacuación diarreica. Uno puede llegar a odiar hasta la belleza si se la imponen. Pero la calle no es salida, son tiempos de fiestas patronales y quien no golpea un tambor no siente el terruño en la sístole del corazón. Luego del jolgorio popular volverán los del martillo pilón, las grúas y las zanjas para mejorar nuestra calidad de vida con una red de hilos tramando algo bajo nuestros pies. No doy con la sintonía del móvil que se amolde a mi sensibilidad actual respecto a los sonidos. Todas están pensadas para desestabilizar provocando trastorno bipolar. El claxon de los coches se prueban a sí mismos que son símbolos viriles. No hay medida de tiempo más corta que aquella que va de un semáforo puesto en verde a un tonto al volante pitándote en el culo. Entras al cine y parece que un virus salvaje es inoculado a través del aire acondicionado provocando toses espasmódicas en los espectadores. Sales del cine y la gente necesita tiempo para adecuar la inflexión de su voz, que viene del reciente silencio de penumbra. La estridencia es un arma de destrucción invasiva. Probablemente por ello no muchos hayan podido ver hasta el final la película del gran silencio. Los monjes en su vida cotidiana deslizan sonidos que sólo ellos saben interpretar. Te sugestionan con sus movimientos rituales, con sus señales de hábito, y te invitan a una última cena sin brindis. Si no fuera porque del monasterio también se puede salir, haría los votos con los oídos tapados. La pobreza, teniendo para comer, vestir y dónde dormir, es al menos clase media. La castidad voluntaria siempre será mejor que la obligada. La obediencia hacia quien debe obediencia tampoco puede ser peor que tragar con los despotismos de un jefe de sección de estupidez contrastada. Y a cambio te ofrecen silencio, que aunque ellos lo llamen oración, no deja de ser un artículo difícil de conseguir incluso en la cumbre del Everest. 

230º paso en el búnker.

Una colisión en cadena en la carretera comarcal. El campo de tulipanes se encharca en sangre. La lluvia no pudo diluir el rojo. Las piernas amputadas desean ser útiles como bates de béisbol, ver carreras de cerca mientras las dejan caer sobre la tierra en busca de la siguiente base. Al final de un accidente te espera una silla de ruedas para sacarte a pasear desde la altura de un niño, pero se te empina como a un caballo y nadie quiere montarte. Después del trabajo delante de una pantalla de ordenador, donde estar sentado es una ventaja, el parapléjico acude al centro de rehabilitación a realizar sus ejercicios fisioterapéuticos. Le han hablado de los juegos paralímpicos, pero ya tiene su agenda saturada de chorradas. Está harto de escuchar cómo los mancos anhelan jugar al tenis, o los cojos ser delanteros del Madrid. Está cansado de gente que no acepta su condición de paralítico e iza la bandera de la superación. ¿Superarse es rascarse el pie que no tienes? En su opinión ya es hora de que algunos dejen de comprar zapatillas de marca con las que lograr mayor suspensión en los saltos de pértiga. Ya es hora de no hacer más el memo y empezar a hacer bien lo que bien puedes hacer. Bastante difícil le resulta engrasar su propia silla de ruedas para dedicarse a experimentos de astronauta. Ha oído hablar de un asunto turbador al que los especialistas ponen este título: trastorno de identidad de la integridad corporal. Ha consultado sobre el asunto en Internet, son gente que quieren amputarse miembros para quedar postrados en una silla de ruedas, alcanzando con ello la realización personal. Wannabe de la ortopedia. En ese momento llaman al timbre de la puerta, y él, movido por pretéritos impulsos, se desploma en el intento de levantarse a abrir. Llora en el suelo tragándose el dolor  de verse así en los malditos espejos.

229º paso en el búnker.

POEMA 16 del libro "Poemas Fundidos"

Évariste Galois y su grito: recordadme,

 ya que el destino no me ha dado vida bastante.

Desde allí somos una teoría de grupos,

somos el resplandor de lo que nunca fuimos.

Gritad en las calles que el destierro no

nos galvaniza, que todo nos ha sido dado

en drenajes que nos vacían de empuje.

Solos ante el delirio de una pistola

que se encasquilla ante su epitafio.

Sombras errantes que avanzan anunciando

su fe, buscando la vida y la resurrección,

antes de la nieve perpetua,

de la teoría de cuerdas elegantes,

soga como nudo de corbata

ahogando las palabras del infierno deshabitado.

Dejadme que mire mis propios temblores,

que deshaga la mística de esta recompensa

que me lleva hacia otros parajes de aluminio.

Dejad que suspire fados con sabor a plátano,

que lea biografías de personalidades extintas

que me recuerden el compás del sinsentido.

Para dar razón a este destino ofuscado que

se agota, dejadme junto a la farola a solas

con la nomenclatura de mis músculos.

La certidumbre del duelo carece de excepciones,

la vida bastante es la que dura

más que su inquilino.

228º paso en el búnker.

"Dos lenguajes por Luis Amézaga, es un relato que «profana» las ideas asumidas" . (Pedro Martínez)

La ilustración que encabeza el texto es una fotografía del director de la revista, Pedro M. Martínez.

La necesidad del otro en ocasiones puede llevarnos al sonrojo.

Mitad perro salvaje, mitad mujer asilvestrada. La cabeza se vuelve para morder los genitales...

"Dos Lenguajes" en la revista Almiar-Margen Cero.